El arte de mirar

Voy por las calles tomando notas mentales. Sonriendo a las personas cuya mirada se cruza con la mía, mientras esa grabadora implacable que es mi mente guarda historias, ambientes, situaciones e ideas a toda velocidad.

Quiero creer que nací para ser periodista. Pero soy conciente de que "eso que soy" es bastante complejo, y que encasillarlo dentro de una profesión sería un error.

Necesito camino. Experiencias. Más sol sobre la piel, por más horas al día. Más errores, tal vez. Y claro, siempre, más sonrisas.

Parte de mi recorre la ciudad con los recicladores que van con su "zorra" (nombre bogotano para un carro halado por un caballo). Y mira las avenidas congestionadas y respira todo la contaminación que pueden guardar unos pulmones humanos. Impaciente, esta parte de mi grita, se ahoga, resucita y luego vuelve. Por alguna razón no se acuesta en el cesped de un parque a dormir a pierna suelta como lo hacen algunos hombres de la calle. Prefiere volver a escribir su asfixia.

Otra parte de mi, observa un rostro y lo posee con intensidad. Con descaro. Cuando se siente descubierta se oculta. Pero sigue espiando sin vergüenza. Ama tanto la belleza. Se siente tan plena con la luz del sol sobre un rostro espléndido.

Pero hay partes de mi, que deciden quedarse conmigo. No irse a deambular a mundos arcanos sin guía alguna, ni a beber whisky con la primera extraña que se cruce en su camino. Me acompañan a leer a Sagan, a Kundera y a William Ospina. Son mis cómplices en las intensas sesiones de lectura de prensa en los días de ocio. Y mis alcahuetas para poder perderme en lo abstracto.

Y hay una última parte, que se va a donde encuentre una buena conversación. Una parte que adora las noches bohemias y la irracionalidad. Una parte que no le teme a la estulticia y a la irracionalidad. Una parte que logra que todas las demás se duerman cada cierto tiempo, y que a veces intuyo, es la que se echa a cuestas, mi felicidad.