Poesía veintiocho

(Siempre me ha gustado eso de las huellas. Sobre todo esas que no se ven /Angelita, en su comentario a mi post Huella)
(La muerte se vende/Giro, en una de tantas charlas en el Messenger)


El cielo hizo de tus ojos sus maestros

Y yo hice de tus manos mi molde.

Tu cuerpo exigía ser apropiado.

Te evaporabas sólo por el placer de llover.

Y te ganaste la admiración de las nubes.

Fuiste penumbra que sobrevivió a la luz.

Jugaste a morir porque la muerte se vende.

Y tu la pagaste con tus piernas.

(Hoy eres el reflejo de las luces sobre las calles de los lupanares.

Y las huellas en mi cuerpo que nadie ve)