Poesía 26

Donde muere la cordillera, un amigo puede oírme.

Por eso mi mapa está trazado sobre la hierba.
Por eso tejo versos con las ramas desechadas.

Mi temor es interpretado por el temblor de una hoja.
Mi expectativa está latente en una gota de rocío.

El ritmo de la tarde ha hecho un instrumento de mi cuerpo y las yemas de mis dedos han leído el morbo de las flores.

El paisaje ha descubierto en la causa de mis pasos, las voces de las hojas secas que duermen en el suelo.

Yo le hablo al piso con mi sombra.

El vacío que dejé en las bancas del parque es un recado.
Las caricias que mi espalda le dio al viento de la tarde, son renuncias.

Descanso mi inseguridad en las raíces del camino.
Y en la franqueza que le aprendí a la voz de una cascada.

Las piedras que tallaron mis pies, le hablan a mi sangre.
Y mi sangre responde a través de la sabiduría de un adolescente.