Poesía 14

(Unas palabras sobre Bogotá)

Su abrazo no es el más sencillo: parece poseer salvajemente.
El bebedizo que es su aire, es, de repente, carne.
Mil voces comparten lecho con su noche y con los perros: una esquina funge de hogar de paso.
El beso de sus borrachos con la tierra es abstinencia.
(A veces muerde sus manos salvadoras).

Sus huellas son las lágrimas de los perros: los únicos vagabundos con respuestas.
Sus olores salen a pasearse por la noche sin vergüenza. Y a encontrarse. Y a amarse.
Su colección de cornisas conoce los arrebatos de los muertos.
Sus señoritas salen a escoltar los deseos de una estrella en la neblina.

Es la asesina de un pántano hermoso y de una sinfonía precolombina.
Ama a sus vámpiros sin ninguna verguenza y le sonríe a sus gamines.
Regaló su humedad a varios conquistadores, como buena enamorada.
Pero ahora tiene la piel dura y le falta el aire.
Igual que una poseída, tiene cien músicas en su cuerpo.
Y ama sus cicatrices como lo hace el guerrero.