Poesía 16

Oscuridad no es descanso. Tengo fiebre.
Los sueños son imprecisos y vertiginosos.
Las luces son muecas y las cobijas, redes.

El agua hiere la garganta. Tengo frío.
El sudor me está bañando lentamente.
La radio es un demonio, y los libros son duelo.

La madrugada me acoge. Soy silencio.
Las tablas de la cama no me arrullan.
Las manos están tiesas y la espalda fría.

No quiero viandas. El apetito ha muerto.
Los estruendos de la calle me saludan.
Las mantas son un nudo con mi cuerpo.

Y las ideas que poseo se enferman.
Y los sueños en que creo se empantanan.
Y mi frente simplemente está caliente.

Mi vestigio de conciencia se revela:
Volveré a ser yo, tal vez mañana.