Ella, su perro feo y yo

Yo tenía 20 años y vivía en Popayán. Con cuatro años de estudios universitarios encima, era un tipo muy tímido con las muchachas, que reposaba su soledad en la poesía de Arthur Rimbaud y en las noches de aguardiente caucano con un par de buenos amigos que me aceptaban con mi existencialismo y mis tristezas. Entonces la conocí a ella.

Pequeñita y delgada, brotó de la oscuridad del parque de El Recuerdo, acompañada por un perro feo, negro y canoso, que nunca terminó de agradarme. Lo llevaba con orgullo y le hablaba como lo que era, su mejor amigo.

Bastaron un par de minutos para que el “galán” del trío nocturno del parque, entablara una conversación fluida con ella (Por supuesto ese no era yo, sino mi amigo E). De repente éramos cuatro las personas que discutíamos animadamente sobre el sentido de la vida en las tribunas de la cancha de microfútbol.

Ella empezó a hablar de libros que yo no había leído y de temores que yo no había experimentado. Nos miramos varias veces. Y supe que esa mujer tenía tanto que decir que era necesario compartir su vida entera para beber lo que había en su mente.

Al ver lo que estaba pasando, mis amigos empezaron a hacer de 'celestinos', y cada vez nos dejaban más sólos. Estaban felices de verme intersesado en ella. Como un par de hermanos mayores que animan a su hermanito a ser un conquistador. Como un par de viejas casamenteras que están seguras de haber armado la pareja perfecta.

Y desde ese día, y por un año, Ella, su perro feo y yo, fuimos inseparables.